время, у меня есть кое-что важное, что нужно сделать.

Приземлившись в Хартфорде, мы останавливаемся в отеле. Наш ужин в шикарном

ресторане отеля проходит в тишине.

Я смотрю, как отец рассеянно крутит виски в стакане в течение длительного

времени, прежде чем я, наконец, говорю.

— Это не твоя вина, папа.

Он смотрит на меня.

— Нет? Пакс, мы шутили о том парне. Ебаный почтальон. Я думал, он был шуткой.

Но он забрал мою жизнь. Или он мог бы иметь такую же. Небольшая шутка. Я думаю, он

смеялся последним.

Горькая агония на лице отца очевидна, как и моя злость на него, потому что я не

могу помочь, но в тоже время чувствую себя ужасно за него. Я не могу представить, как

он должен себя чувствовать.

— Папа, — я пытаюсь снова. Но он прерывает.

— Пакс, ты не понимаешь. Ты не можешь себе представить, сколько раз за эти

годы я задавался вопросом... что, если бы я ушел с работы в начале того дня? Что, если бы

я не остановился на заправке? Что, если бы я остановился на один красный свет меньше?

Если бы любая из этих вещей произошла, может быть, я мог бы остановить его.

Постоянное незнание было ужасно. Но теперь, когда известно, что чертов почтальон

забрал ее жизнь... моя вина в десять тысяч раз хуже, чем когда-либо. Если бы я воспринял