— Фим? — настороженно зовет Мишка, приоткрывая один глаз.
— Ты ведь не ждал кого-то другого? — интересуюсь на всякий случай.
— Как скажешь, не буду тебя расстраивать, — хмыкает, прижимая меня к себе уже обеими ладонями.
—
— Солнце, мы вроде как сошлись на том, что приходимся друг другу никем, — лениво напоминает Мишка, не уловив угрозы в моем голосе.
— Ах, это…
— Короткая же у тебя память.
— Давай просто забудем всю ту чушь, что я тебе наболтала? — предлагаю, целуя Мишку в уголок губ. Мысль о том, чтобы перевернуться на другой бок и вернуться в прерванный сон, понемногу его покидает.
— Теперь ты так это называешь? — его теплые ладони пробираются под мою домашнюю кофту. — Раз уж твои показания меняются быстрее, чем я успеваю их запомнить, давай, что ли, заново устанавливать истину?
— Давай, — охотно соглашаюсь я, мягко покусывая его нижнюю губу. Истина меня сейчас занимает чрезвычайно, правда, не совсем та, которую имеет в виду Мишка, но это уже детали.
— Вопрос на миллион: так кто же я для тебя? Оболтус, который шляется по ночным местечкам для фриков и пристает к их самым симпатичным обитательницам, тупой качок с ограниченным количеством извилин и отсутствием инстинкта самосохранения, или…
—
— А это уже интересно, — присвистывает он.
— Ты не хочешь меня трогать, — глаза в глаза внушаю ему я.
— Ошибаешься, — усмехается Мишка, но вырвать руки из моей жалкой хватки больше не пытается. — Я очень хочу тебя… потрогать.
— В самом деле?
— А ты сомневаешься? — стремясь доказать мне обратное, он рвется вперед, но я, высвободив одну руку, толкаю его обратно на подушку, легонько качаю головой, скольжу языком по нижней губе и уточняю:
—