— Когда у тебя был свиной грипп? — спросил он.

— Ну, помнишь... После нашего круиза. Я была неделями прикована к постели...

Джордж отрицательно покачал головой.

— Нет, не помню. Уж такое я бы запомнил.

Дариус смеялся всю дорогу домой.

— Ты думаешь, она хоть понимает, что врет? Или это правда в ее голове?

И вот я смотрю на нее сейчас, когда она снова пытается давить на жалость. Это всегда было ее козырем. Больная, хрупкая, одинокая, с депрессией — все это безотказно работало.

— Джордж был со мной жесток. Я не хотела никому говорить, что боялась его.

Я попыталась представить Джоржа — застенчивого, вежливого, забитого Джорджа — в этой роли. В моем представлении агрессор из него так себе, но откуда мне знать? Фиг пробуждает худшее в людях.

— Он никогда бы не позволил мне рассказать тебе, что я наделала. Он мне угрожал.

— Чем же?

— Что?

— Чем он тебе угрожал? — я ожидала ее ответа. Если бы я услышала что-то разумное, то тогда... Тогда что?

Я улыбнулась. Какой в этом толк? Если я расскажу ей все, что о ней думаю, она не услышит меня. Фиг была похожа на Дариуса. Люди как они всегда думали о том, какие потери несут именно они.

— Когда все началось? — спросила я. Лучшее, что можно было ожидать от нашего диалога, это поставить точку в этой истории. Дариус будто испарился после того как я его выгнала, сменил номер телефона.

— Я не помню, — поспешно ответила она, — мне кажется, что у меня посттравматическое стрессовое расстройство.

— У тебя посттравматическое стрессовое расстройство? Из-за чего?

— Из-за всего, что произошло. Я не помню. — Повторила она. Сколько раз она уже соврала? Я сбилась со счета

— Могла бы потрахаться с каким-нибудь незнакомцем. Я же его любила.

— Знаю. Я постоянно об этом думаю. — Она смотрела на свои туфли, избегая моего взгляда.