– Что, еще? Так быстро?

Я достал деньги и вытянул три сотни.

– Сотки должно хватить за то, что я выпью, а две тебе, если мой бокал не будет стоять пустым.

Бармен, которого я начал называть Джо (причем я не помню, чтобы он мне представлялся), тут же долил мне водки.

– Будет сделано.

Я сидел у стойки и вливал в себя водку с тоником. Пить я никогда не умел, поэтому после четвертого бокала у меня начало двоиться в глазах. Как раз к этому состоянию я и стремился. Убогий бар, на который я набрел, идя от Айрленд, опустел – остались только я и какой-то дед, засевший у другого конца стойки. Бармен забрал у меня бокал, еще на четверть полный, вытряхнул лед и плеснул водки. Возвращая бокал, он подался ко мне и доверительно сказал:

– За такие чаевые я готов предоставить и свои уши. Выслушаю любую историю о том, что привело вас сюда.

Я взял бокал со стойки, малость расплескав.

– Может, я алкоголик!

– С четырех порций – в зюзю? Не-е, – Джо засмеялся.

– Ну, тогда банкрот и неудачник.

– Не, банкроты не носят с собой комок сотенных и иначе выглядят.

– А как я выгляжу?

– Правду?

– Угу.

Бармен перегнулся через стойку и смерил меня взглядом.

– Чистые штаны, хорошие туфли, рубашечка-фирма́ с китом этим вышитым, зажим для денег… Я бы сказал, мажор, который рос с серебряной ложкой в руке.

Я невольно захохотал. Серебряная ложка! Айрленд тоже язвила на этот счет в своем первом имейле, с которого все началось…

Я отпил водки.

– Наверное, вы оба правы.