— Меня Арина зовут, — произношу тихо.

Чувствую, как хватка на моем плече резко ослабевает, и врач садится передо мной на корточки.

Она сама снимает с меня хиджаб. Я не сопротивляюсь. Долго смотрит на меня. Переводит взгляд с глаз на губы. Потом обратно.

И я вижу, как ее глаза становятся влажными. Она плачет?

Потом врач закрывает глаза и первые слезы стекают вниз по щеке.

Молча, не говоря ни слова, она аккуратно снимает свой белоснежный хиджаб.

И я с ужасом закрываю рот рукой. Смотрю на нее широко раскрытыми глазами.

— Мама… — все, что я могу сейчас произнести.

65. Арина

65. Арина

Это же мама! Моя мама! Даже через столько лет я узнаю знакомые черты. Это она.

Мама вытирает слезы и крепко обнимает меня.

— Ариша, — шепчет тревожно. — Моя Аришенька.

Да, именно так она меня всегда называла.

— Мама, — я тоже плачу. — Мама…

— Тихо, Ариша, тихо. Все будет хорошо, — гладит меня по спине. — Сейчас ты мне все расскажешь. Подожди только. Я успокоюсь немного. Господи… Ариша… Доченька… Сколько раз я представляла себе нашу встречу… Сколько раз… Но не так… Не так…

Она так и продолжает плакать. Прижимает меня к себе. И я слышу каждый ее всхлип.

— Так, — говорит, вытирая слезы салфеткой, — у нас не так много времени. Потом наревемся.