Мы оба смотрим на мои руки. Они определенно дрожат.

— Отлично. Ну же.

Выкладываю все свои припасы на стол. Кейдж протягивает мне стакан виски. Я выпиваю большую часть и возвращаю ему стакан.

— Хорошо, я сяду здесь. Тебе стоит повернуться...

— Ты будешь сидеть здесь.

Кейдж притягивает меня на колени, лицом к себе, таким образом, что я седлаю его, обхватывая бедра Кейджа своими.

— По-моему, такая позиция намного лучше.

Погрузив пальцы в мою задницу, Кейдж наклоняется и утыкается носом в мою шею.

— Для меня – определенно да.

— Я ценю твое внимание, но если продолжишь отвлекать меня в том же духе, рискуешь остаться со швами, которыми гордился монстр Франкенштейна.

— Как по мне, в ближайшее время я не планирую принимать участие в каких бы то ни было конкурсах красоты, детка. Просто очисти и зашей.

— Говоришь так, будто это легко.

— Потому что так оно и есть. Я проведу тебя через это. Сначала вылей перекись на рану.

Я наклоняюсь ближе, чтобы осмотреть ранение, прикусывая губу, когда вижу рану вблизи.

Выглядит не так уж жутко. Она даже не особенно длинная, и не сказать, что большая. Тем не менее, из раны сочится кровь, о чем он, похоже, даже не подозревает.

— Видишь? Я же говорил тебе. Это едва ли можно назвать царапиной, — говорит Кейдж.

— Сколько раз в тебя стреляли?

Он на мгновение задумывается.

— Шесть? Десять?  Точно не вспомню. Я всегда делаю татуировку, чтобы скрыть шрам.

Я осматриваю его грудь, великолепное полотно, сотканное из точеных мышц, покрытых чернилами. Этот человек – ходячее произведение искусства.