— Каком?

— Когда тебя здесь нет… Я не знаю, как это сказать, чтобы не прозвучало так, будто я жалуюсь.

— Все равно скажи.

Я тяжело выдыхаю.

— Отлично. Дело в том, что когда я не получаю от тебя вестей по нескольку дней подряд, я волнуюсь. Ты живешь опасной жизнью. У меня нет возможности узнать оперативно, если ты… если с тобой что-то случилось. А если и так, я никогда не узнаю. Это было бы похоже на…

Когда я делаю паузу, чтобы собраться с мыслями, Кейдж просто говорит:

— Историю с твоим женихом.

Конечно, он знал. Кейдж всегда знает, что я чувствую. Я зажмуриваюсь, эмоции переполняют мою грудь.

— Обещаю, что с этого момента буду докладывать на базу каждый день.

Пряча лицо у него на шее, я шепчу:

— Я не хочу быть занозой в заднице.

— Нет, прости. Это моя вина. Я должен был понять, как тебе будет тяжело. То, что ты не знаешь, что со мной, напомнит тебе о том, что с ним произошло.

Кейдж сглатывает и крепче обнимает меня. Когда он снова заговаривает, его голос хриплый.

— Скажи, что ты меня прощаешь.

— Тут нечего прощать.

Я могу точно сказать, что его разум мчится со скоростью миллион миль в час, что рот его полнится невысказанными словами, борющимися за то, чтобы вырваться, но после долгой, напряженной паузы все, что он произносит, это:

— Есть что.

Тон Кейджа такой мрачный и леденящий, что это пугает меня. Моя интуиция гудит, посылая холодное покалывание по спине.

— Есть ли?

Кейдж молчит так долго, что я начинаю задыхаться. Все ужасные вещи, которые он мог бы сделать и которые потребовали бы моего прощения, мелькают в моей голове.