К шестому дню я не перестаю думать.

Кейдж мертв. В него стреляли. Зарезали. Отравлен. Его схватила полиция или ФБР. Что-то пошло ужасно не так, и я никогда не узнаю, что именно, я просто останусь без ответов и без возможности узнать, что с ним случилось.

Это чувство до жути знакомо.

И все же я ничего не слышу.

И при этом все еще жду.

Занятия в школе снова начинаются. Преподавание - это долгожданное облегчение от мании, которая овладевает мной, когда я остаюсь дома одна. В середине второй недели отсутствия контакта с Кейджем я начинаю исступленно рисовать, производя за три дня больше работ, чем за весь год.

К середине января я сойду с ума.

— Просто позвони ему, детка. Это просто смешно.

Я в постели, разговариваю по телефону со Слоан. Сейчас десять часов вечера. Я знаю, что больше не засну, потому что не спала с тех пор, как он ушел.

— Мне уже слишком поздно звонить. В Нью-Йорке сейчас час ночи.

— Ты идиотка.

— Я не хочу его беспокоить. У него уйма дел.

— Ты круглая идиотка.

Я скулю:

— Почему он сам мне не позвонит? Я сказала ему, что люблю его, а он стал таким странным и больше не звонил мне с тех пор!

— Я знаю, ты на самом деле не веришь, что он не звонил тебе, потому что ты сказала ему, что любишь его.

Мой выдох представляет собой огромный, подавленный порыв воздуха.

— Нет. Я не верю.

— Так в чем же настоящая проблема?