Откуда-то бестия набирается нового витка энергии, и опять по кругу упрямо разбрасывается фактами и прогнозами.
Пишу Игнату, чтобы срочно, вот прямо сейчас, пробил Алису Дмитриевну Чернышевскую, возраст от 25 лет, прописка, скорее всего, столичная. Чтобы номер у меня через пять минут был.
А лучше через секунд шестьдесят.
Ножка затихает на пару мгновений. А потом, пошевелив золотистой босоножкой, начинает дерганье снова.
В этом Доме Культуры сойти с ума можно от жары. Куплю им долбаный кондиционер, а лучше три.
Пока мэр безуспешно убеждает ее прогнуться, проверяю телефон. Как тронутый на всю голову.
— Это все возможно только в случае, если речь идет о персонах, которым можно… доверять, — намеренно рассудительно и даже мягко заключает Алиса и бесстыдно смотрит на меня.
Клянусь, я знаю, что ответить мерзавке, но во рту пересыхает. Песчаный буран кругами башку мою наяривает. Она еще у меня попляшет. Я за такое мужиков в землю укладывал. Даже рок-звезда Егор Лин напрягся. Видать, не дурак!
А Алисе хоть бы хны.
Она еще голову вскидывает, а волосы назад отбрасывает.
Пинг нового сообщения разрывает наш крышесносный глазной контакт.
Игнат прислал ее номер.
Ударяю по буквам, как пули отстреливаю.
Все равно втыкаю на ножку, заставляя себя возвращаться к формированию сообщения.
Пишу и стираю.