— Дамиан, — меня окликает Карлос, — в кабинет Кортеса, сейчас же! — говорит он, указывая на дверь слева от меня. Я оставляю безжизненного мужчину на полу и хромаю в сторону офиса, перезаряжая оружие. Пинком распахиваю дверь, вхожу и наконец нахожу свою Бабочку. Она смотрит на меня глазами, полными слёз, сидя за письменным столом привязанная к креслу. Я делаю глубокий вдох. Слава богу, она жива!

— Дамиан! — восклицает она срывающимся голосом.

Звук бьёт меня прямо в солнечное сплетение. Это не голос женщины, которую я люблю. Я сжимаю пистолет с ненавистью, которая превратила меня в лёд, и смотрю ей в глаза, спрашивая, где Бланка. Девушка делает вид, что не понимает и хнычет:

— Это я, как ты можешь не узнать меня?

Лживая сука. Бланка никогда бы не посмотрела на меня с недоверием. Когда Бланка смотрит на меня своим пронизывающим взглядом фиолетового цвета, то видит во мне всё и ничего не боится. А эта сука, напротив, дрожит, и правильно делает.

— Скажи мне, где она, или я снесу тебе голову, — угрожаю, прицелившись в неё.

Взгляд Бланки ласковый и понимающий. Эта же смотрит мрачно и недоверчиво. Странно, как два взгляда такого редкого цвета могут рассказать две совершенно разные истории.

— Что ты делаешь? — спрашивает Карлос, присоединяясь ко мне.

— Он думает, что я Тейлор, моя близняшка, — хнычет она, притворяясь обиженной.

Карлос смотрит на неё, а затем спрашивает меня с сомнением:

— Ты уверен?

Девчонка расслабляется, думая, что обманула Карлоса, но я знаю, как её разоблачить.

— Дорогая, как я мог сомневаться в тебе? — спрашиваю я, ласково перебирая её волосы и освобождая шею. Она улыбается, думая, что обманула меня. Бедняга, как же заблуждается, теперь её приласкает свинец.

— У моей Бланки на шее есть бабочка… А у тебя Тейлор, нет, — говорю, направляя пистолет ей в висок.

Она откидывает голову назад и разражается грубым смехом.

Мне хочется размозжить ей череп.

— Скажи. Мне. Где. Моя. Бланка. — сквозь зубы спрашиваю я. Если они причинили ей вред, я сравняю этот дом с землёй, и не остановлюсь до тех пор, пока не прекратит существование последний причастный к этому человек.

— «Твоя» Бланка? — насмехается надо мной, — какой же ты дурачок… Она никогда не была твоей. Бланка принадлежит Джулиану.

— Бля, она твоя сестра! Как ты можешь мириться с тем, что кто-то причиняет ей боль?

В одно мгновение выражение на лице Тейлор обезображивает гнев.