Она не ответила ни на одно из моих сообщений, но в какой-то момент прочитала их, что должно означать, что с ней все в порядке.
Или, может быть, ее похитили, и тот, кто похитил ее, читает ее сообщения.
Я выбрасываю эту мысль из головы и жму на газ, пока не набираю максимально возможную скорость. Я так безрассудно вел машину весь день, что удивляюсь, как не попал в аварию. День превратился в ночь, а я уже совершил экскурсию по этому гребаному городу. Дважды.
Может быть, она уехала в другой город. Или в другой штат.
Может быть, даже в другую страну.
Она достаточно сумасшедшая, чтобы сделать это, но я держу пари на то, что она просто так не бросила бы свою мать.
Неважно, сколько она говорит, что злится на нее, она все равно заботится о ней.
Но, может быть, ее мама знает и попросила ее скрыть от меня свое местонахождение.
Звонок моего телефона вырывает меня из моих хаотичных мыслей. Миссис Уивер мигает на приборной панели.
Я глубоко вдыхаю и отвечаю веселым тоном, которого она ожидает:
— Бабушка.
— Себастьян! — воркует она медовым тоном, что означает, что у нее есть компания.
Конечно же, болтовня доходит до меня с ее конца.
— Я сейчас вернусь, дорогой, — говорит она кому-то. — Мой внук разговаривает по телефону… да… звезда.
Есть несколько радостных замечаний, от которых мне хочется закончить этот гребанный разговор, но я не могу, потому что никто не вешает трубку на Дебру Уивер. Все наоборот.
Вскоре после этого звуки исчезают, и она шипит:
— Где ты, черт возьми?
— Хм?