– Что случилось? – повторяет Юл, глядя на меня в упор сверху вниз. И я на него смотрю, и в какой-то момент – просто сдаюсь. Падаю на него, обхватываю руками, тихонько хнычу что-то бессвязное в светлую ткань его рубашки.

Хрен с ними – с выставленными наружу слабыми местами. Пусть только попробует к ним потянуться. Вспомню, что умею кусаться. А пока побуду так. Слабой, уставшей девочкой, которая точно не хочет, чтобы её бывший жених приходил разговаривать на счет покончившего с собой отца. Почему мне нельзя было выдать нормального бывшего? Который бы писал под окнами романтичную чушь, заваливал бы лестничную площадку букетами цветов и ужасно бесил вот этого вот мужчину. Нетушки! Мне как обычно полагается какая-то мутная хрень.

– Ты не хочешь говорить? – Юл теребит меня, дергает тихонько за выбившуюся из хвоста прядь волос, – котенок, это из-за меня? Из-за вчерашнего? Тебе нужно еще время?

Ну хоть какое-то утешение – у этого мудака есть совесть. И он хотя бы сознает, что его положение шатко и хрупко. Будь я поумнее – я бы воспользовалась ситуацией, покрутила бы им и так и сяк, лишь бы выжать побольше соков, но…

Мы уже выяснили что женский ум и рациональность – это не про меня. Я просто хочу его обнимать, до тех самых пор пока не…

– Дзыыыыыыынь…

От пронзительного и неожиданно долгого звонка в дверь я аж подскакиваю. Сжимаю руку Юла отчаянно, прежде чем шагнуть в сторону прихожей.

Рано он пришел… Мама с ребятней еще из дома не вышли – возятся тут с сандаликами Каро.

– Дзынь-дзыыыыыынь, – снова истерично орет звонок, и я киваю маме, чтобы открыла.

Что ж, он же сказал, что срочно!

Правда о том, что придет не один, Кир почему-то не сказал. Хотя честно говоря – очень стоило бы!

– Привет, Цыпа, – Марк улыбается мне, но отступает с его пути почему-то мама. Впрочем, не удивительно – бритый под ноль, с жестким цепким взглядом, широкоплечий и мощный Марк Борисович Каховский – всегда внушал трепет женщинам. Не женщинам, к слову, тоже, но им – особенно. В первую очередь – стриптизершам из своего клуба. В самую первую очередь – мне!

Кир… Господи, ну меня же предупреждали… В день нашей несостоявшейся свадьбы Ройх в нос мне тыкал фотографиями, где Кир шагал с Марком плечом к плечу, но я… Не верила. Не хотела верить. Убеждала себя, что это монтаж, что это Ройх сам придумал и поставил, и вот… Доубеждалась!

– Мама, вы же торопились, – я говорю, а сама абсолютно неискренне улыбаюсь в лицо позорному прошлому стриптизерши.

Зачем он пришел? Шантажировать меня разоблачением? Опозорить и лишить чистого имени, оплаченного кучей бессонных ночей? Сомневаюсь я, что слава бывшей стриптизерши пойдет к лицу имиджевому автору семейных юмористических детективов.