– Катя, – удивительно терпеливым, но на редкость кислотным тоном выдыхает Ройх. Страшными своими глазами адресует мне мысль: “Шли их нахрен, отобьемся”.

Так-то оно так, но внизу, во дворе с моей мамой играют сразу два наших слабых места. И я не хочу злить Марка лишний раз. Слишком хорошо знаю, как легко и просто от него получить отдачи по самый аппендицит. Поэтому просто коротко покачиваю подбородком.

“Не обсуждается!”

– И все таки ты слишком умная для стриптизерши, Цыпа, – Марк одобрительно щерится, хоть и в опасной, но все-таки одобрительной ухмылке, – не зря я послушал Лиса и заехал.

– Я уже давно не стриптизерша, – бурчу, отворачиваясь к высокому шкафу, в который убрала вернувшийся так ненадолго ноут. Что ж… Я и не успела даже его открыть. Почти не жалко.

– Знаю, знаю, – насмешливо роняет Марк за моей спиной, – приличная мамашка, пишешь приличные книжки про долбанутого сыскаря. Знаешь сколько моих девок от зависти чуть не удавились, когда ты встала на крыло?

– Они и раньше особо меня не любили, – передергиваю плечами равнодушно.

– Ну, конечно, – Марк скалится, демонстрируя мне еще одну из коллекции недобрых своих улыбок, – ты же всегда выгребала почти всю кассу чаевых. Все кто выступали после тебя получали херню, а не деньги.

– Странно, что мне стекла в пудру не насыпали при таком-то отношении, – покачиваю головой, вытаскивая наконец ноут из-под пакетов с неразобранными подарками Кары.

– Странно, да, – с удивительно непроницаемым лицом кивает Марк, – хотя может быть им кто-то запретил тебя трогать? Тогда уже не так странно, конечно!

– Кто-то? – иронично приподнимаю бровь, – уж не ты ли? И с чего бы? Что-то я не помню, чтобы ты бесплатно ради кого-то хоть на полшишечки заморачивался.

– И правда, – Марк фыркает в своей неизменной крокодильей манере, – уж ты-то меня как облупленного знаешь, Цыпа. И на кой хер мне ноут твоего папаши уже наверняка без всяких вопросов поняла, да?

Тут мне отвечать нечего, на самом деле. Потому что нет – я не поняла. Там какие-то папины наработки? Но ведь нет, ничего подобного я там не находила.

– Ну что ты, Цыпа? – Марк явно поймавший волну какого-то необъяснимого благодушия, передает ноут из рук в руки Киру, а сам – не двигается с места, сверля меня взглядом, – ты же пишешь детективы. Никаких догадок даже нет?

– Там где-то запрятан компромат на тебя? – тыкаю пальцем в небо, но по дрогнувшим бровям Марка понимаю что угадала, – что ж… Я все равно не знала, где его искать.

– Если бы ты знала, Цыпа, – Марк покачивает головой, – мы бы с тобой сейчас совсем не так разговаривали.