– Вы его бывшая жена? – слышу и поворачиваю голову.
От удивления выгибаю брови.
Какого гребаного черта она решила, что я хочу разговаривать?
– Простите? – смотрю на нее с холодом.
Она отвечает мне усмешкой.
– Руслана Робертовича, – уточняет.
Отвернувшись, молчу.
– Надеюсь, вам когда-нибудь тоже отольется, – вдруг бросает она. – Обычно, когда делаешь людям зло, оно возвращается.
Ладно.
К черту…
– Я не делаю людям зла, – закручиваю кран, собираясь уйти. – Только добро, – юродствую.
– Ну, да, – фыркает. – Меня перевели в Мухосранск, спасибо хоть должность выше дали, только толку от нее. Думаете, я не знаю, кому сказать за это спасибо? Кто у нас здесь судьбы людские вершить может? Я все думала, из-за кого, а оказалось из-за какой-то домохозяйки!
– Желаю удачи, – бормочу, обходя ее по дуге.
– А вам всего дерьмового! – летит мне вслед.
Про себя умоляю ее за мной не ходить.
Мое внешнее спокойствие с внутренним никак не синхронизируется.
Я никогда не считала Чернышова вершителем судеб, по крайней мере, в том смысле, о котором говорит его бывшая любовница. Никогда не считала его способным воспользоваться своей властью в отношении другого человека просто потому, что он так захотел. Хладнокровно придавить чью-то карьеру или выгнать кого-то из города, чтобы… не мозолил глаза.
Он избавился от нее. Просто избавился, чтобы не попадалась. Чтобы не попадалась мне…
Зайдя в гардероб, чтобы перевести дух, прихожу к выводу, что теперь знаю своего бывшего мужа слишком, твою мать, дерьмово!