— Грег Мартин, ― проговорил, стискивая пальцами пластмассу, ― какой кабинет?
— 309, отдел хирургии, третий этаж…
Девушка проговорила это на автомате, а когда я, не дослушав её, сорвался с места, испуганно схватилась за телефон.
Я не стал дожидаться лифта, решив воспользоваться более быстрым способом ― лестницей. Мартина не было в больнице в тот момент. Я звонил. Узнавал. Медсестра ничего не говорила, но другие, более надежные источники, сообщили, что Грег надолго куда―то отъезжал и вернулся лишь несколько часов спустя.
Несся по коридору, словно одичавший бешеный зверь. Глаза наливались яростью, кулаки горели.
Позволил подойти максимально близко.
Бросал бегающий взгляд на дверные таблички: 306, 307, 308… остановившись перед нужной, зарычал и со всей дури шарахнул по ней ногой, вынуждая бесполезную деревяшку слететь с петель и с грохотом упасть на пол.
Кабинет оказался пустым. Тишина внутри давила и, выйдя наружу, я остановил одну из медсестер, по возможности мягко развернув её к себе.
— Где он? ― женщина испуганно хлопнула серыми глазами. ― Где Грег Мартин?!
— М―м… мистер Мартин на срочной операции… ночью человека привезли с огнестрельным и…
Не стал дослушивать. Направился туда, куда глазами невольно указывала женщина и, влетев в широкие тяжелые двери, остановился, когда по коридору, на ходу снимая маску, мне навстречу шел Грег.
Подняв голову, он тоже замедлил шаг. Чувствуя горящую в сердце Зверя ярость. Чувствуя этот всепоглощающий, рвущий на части гнев. И понимая, зачем я здесь.
До боли стиснул зубы, а затем, что есть мочи, сжал пальцы в кулаки.