– Элен Бовье. Лет… – Женя задумалась, – лет двадцать может. Она студентка.
– Бовье, говоришь? Это не та с факультета истории?
– Знаешь её?
– Не-а. Но знаю её брата, мы как-то тусили вместе. Смотри, она?
Телефон в руке завибрировал, принимая сообщение. С фотографии глядела весёлая блондинка: джинсовые шорты, красный лиф от купальника, волнующееся море на заднем плане и в руке пузатый бокал с оранжевым коктейлем, увенчанным бумажным зонтиком.
– Она.
– Ну и всё, дорогая, не переживай. Эту проблему я беру на себя, окей? А ты найди мсье Плампа и попробуй решить вопрос в обход руководства. Реально за такое место работы, как у тебя, надо держаться руками, ногами и хвостом. В общем, всеми свободными частями тела.
Получится у Клэр или нет, но Женя была безмерно благодарна уже за то, что та не осталась равнодушной. От такой бескорыстной заботы даже в носу защипало. Расчувствовавшись, она побрела обратно в отель. А в душе, помимо теплоты, словно капюшон кобры, раздувалась обида.
Умаявшись за день, Женя решила лечь пораньше. Однако, заснуть никак не получалось, несмотря на ударную дозу валерьянки. Она вертелась с боку на бок, снова и снова размышляя о чертежах. Элен казалась ей слишком импульсивной. Да, закрыть в подвале, да, одежду изрезать – но это всё такое по-детски глупое. А вот отослать неверный проект… Это сложнее.
Женя поправила подушку, повернулась на спину и уставилась на потолочную люстру. Теперь спать со включённым светом вошло у неё в привычку.