Ника встает в позу. Отворачивается и, судя по всему, разговаривать больше не хочет.

— Какое-то время я был уверен, что ты вышла замуж. — Смотрю на дорогу, но боковым зрением все равно отслеживаю Никины реакции. — Видел твои фотки в свадебном платье.

— Видимо, поэтому и прятал голову в песок. Это была фотосессия.

Отлично. Хотя ни хера. Несколько лет впустую или нет?

Башка сейчас лопнет, а мне необходимо вести этот диалог без рвущихся наружу эмоций.

— Ты сама меня прогнала.

— Ты заявился через два года! Два! Блин, Ян, когда мне была нужна твоя поддержка…

— Решение расстаться было твоим.

— Но ты даже не попытался, — взмахивает руками.

— А ты бы передумала?

Воздух в салоне наэлектризовывается от нашего обоюдного раздражения и злости.

Ника приоткрывает рот, но, ничего не ответив, снова отворачивается.

Замечаю, что, кажется, трет пальцами под глазами, и притормаживаю, перестраиваясь в правую полосу.

— Ник…

— Да, боже, Ян! Мне было восемнадцать лет. Я хотела твоей поддержки, я хотела, чтобы ты не думал, а делал. Чтобы просто… Чтобы…

— Уговаривал и стоял на коленях? — смотрю на ее профиль.

— Не знаю, — качает головой.

— Ты упускаешь одну маленькую деталь.

— И какую? — закатывает глаза.

— Я был на год тебя старше. Это были мои первые нормальные отношения. И я понятия не имел, что мне делать. Ты прогнала…