Что делать? Что вообще делают в подобных ситуациях? Стараюсь перебирать всевозможные варианты, пытаюсь вспомнить что-то из фильмов, из книг, как спасались герои при похищении, но, как назло, ничего не приходит в голову. Разум заполнен туманным смогом. Боюсь, что мое паническое состояние скоро доведет меня до… астмы? Или панической атаки?! Почему, черт возьми, я до сих пор не обследовалась?! Так успокойся, не вздумай рыпаться, Алекс, пусть похититель и дальше думает, что ты в отключке… Так, что теперь? Думай, Алекс, думай. На улице ночь, значит, вероятность того, что машина встретит на пути человека, моего потенциального спасителя, катастрофически мала.

Машина останавливается, и я с ужасом осознаю, что не успела… не успела разработать план побега. Новая волна паники охватывает меня, когда в открытой двери, в кромешной темноте, появляется мрачный силуэт моего похитителя. Это очень страшно – не знать, что тебя ждет… буквально ближайшие… десять секунд.

– Не трогай меня! – рычу я на дьявола в черной одежке, когда он тянет ко мне руки. Почему они все выбирают черный цвет, похитители и прочие преступники?! Чтоб быть невидимкой на ночном фоне?

– Ты не должна была так быстро очнуться, – бормочет он себе под нос. Какой-то… знакомый голос.

– Не трогай, я сказала! – Я начинаю пинаться ногами. Хотя бы это я сделать в состоянии.

– А ну, перестань. Перестань, я сказал! Иначе сделаю больно, – угрожает мне он.

Я его знаю! Откуда я его знаю? Да, покажи ты лицо, хватит его прятать под этой кепкой – он опустил ее на глаза. Он намеренно прячет от меня свое лицо.

– Отпусти меня, у меня нет денег, и богатых родственников, чтоб ты мог получить за меня выкуп! – истерю я.

– Знаю. – Он что, ухмыляется? – Но мне не нужны деньги. Мне нужна ты. – Мужчина берет меня в охапку.

Я вырываюсь и истошно ору, призывая о помощи. Кто меня услышал? Да никто.

Он тащит меня в какой-то дом, из-за темноты я не вижу. По лестнице мы спускаемся в подвал, кажется. Осторожно усаживает на кровать; противно скрипят пружинки.

И наконец-то этот дьявол включает свет. Снимает свою безвкусную бейсболку и… какого… черта?

– Ты? – ошарашенно смотрю я на него.

– Я, – спокойно отвечает он и садится напротив, на шаткий стул. – А ты слишком сильная для дюймовочки, боевая, – и ухмыляется.

Он назвал меня дюймовочкой? Мне обижаться сейчас?

– Я хожу в спортзал, – коротко заявляю я на его замечание.

– Да-да, я знаю. И сегодня ходила.

– Ты следил за мной? – сжавшись от испуга, спрашиваю я.

– Следил, – подтверждает он с довольным видом. – Уже месяц как.