– Стой. Давай поговорим, Варя. Перестань брыкаться. Ты как ребёнок.
Лишённая возможности говорить, я беспорядочно размахиваю руками. Хочу уйти. Убежать. Скрыться. Прошлое преследует меня. Стращает.
– В чём дело, Варя? Ты приведение увидела? Успокойся.
– Дай мне уйти, Кирилл! Отпусти! Пожалуйста!
Эхо в моей голове творит злодейские вещи, но когда я всматриваюсь в темноту, то буквально теряю равновесие и хватаюсь за Кирилла.
Почему он зовёт его Витей? Что происходит? Это сон? Дурной сон?
Его глаза льдинки. Его глаза – мутные льдинки.
Обмякнув, Кирилл валится мне в ноги. Он дышит. И, кажется, спит. Рядом валяется разукрашенный брусок, предназначенный для декораций.
Я замираю. Чувствую его присутствие. Слышу хриплый смех.
– А я всё думал, где мы встретимся, поэтесса? На том свете? Нет, #нехорошая женщина#! Ребцентр! Ох, это #антиэпичнаяситуация# как иронично…