Он начинает промывать порезы на моих пальцах, на ладонях.
Я касаюсь его плеча, и слезы, которых, как я думала, уже нет, собираются на моих веках и текут по щеке.
Мой голос звучит слишком хрипло, слишком грубо.
— Он ударил тебя ножом... Я думала... я думала, что он собирается убить тебя... Я не могла... я не могла позволить ему сделать это. Я не могла потерять тебя. Я не думала, когда нажимала на курок. Почему я попала ему в грудь? Я пыталась промахнуться, но было слишком поздно. Слишком поздно.
Джереми гладит мою руку.
— Все в порядке, Аннушка.
— Нет! Это не нормально! Он не собирался убивать тебя, но я убила его... Я убила человека, которого люблю, Джер. Я у-убила его... Я... Я...
— Он не умер. — Говорит он медленно, терпеливо. — Ты не убийца. Ты просто любишь меня, и это нормально, Аннушка. Выбор — это нормально.
Это только заставляет меня плакать сильнее, даже когда я пытаюсь очистить его рану. В итоге я причиняю ему еще большую боль, и он говорит, что ему придется просто зашить ее.
Джереми не отходит от меня. Ни когда я, наконец, теряю сознание. Ни когда я просыпаюсь в слезах.
Даже когда я ударила его и обвинила в том, что он прервал нас в тот вечер в продуктовом магазине.
За то, что он отвез меня обратно домой.
Я виню его за то, что именно благодаря ему я узнала правду о моих злополучных отношениях.
Я виню его за то, что он слепо пошел на помощь Николаю, когда это было не нужно. Я нелогична, эмоциональна, и во мне царит полный беспорядок.
Но мой брат все время рядом со мной, молча предлагая свою поддержку, с пониманием принимая удары моих слов.
Киллиан приходит и накладывает ему швы в моей комнате. Когда я спрашиваю его, слышал ли он есть ли новости, он смотрит на меня и уходит, не сказав ни слова.
Представьте себе мое удивление, когда на следующее утро я просыпаюсь рано утром Джереми говорит:
— Ты хочешь поехать в больницу?
— Ты... ты действительно позволишь мне?
— Если не позволю, ты улизнешь за моей спиной и сделаешь что-нибудь глупое. Я все равно пойду к Николаю, так что ты можешь посмотреть издалека.