Он молчит, похоже, занят едой, но он просто не хочет мне отвечать.

— Кто-то приносит еду? Когда?

Молчание.

— Когда я сплю?

Опять тишина.

— Крейтон!

Все еще сжимая вилку и нож, он поднимает голову, медленно жуя. Его взгляд нервирует, иногда он такой абсолютно пустой, что я пугаюсь глубины, которую он скрывает.

Иногда он смотрит на меня так, как будто не позволит мне покинуть его, никогда, а если я попытаюсь это сделать, все станет ужасно.

Тайная часть меня любит это. Слишком сильно. Это пугает меня.

— Да?

— У тебя есть кто-то, кто приходит?

— Пока нет. У меня есть запас еды, которого нам хватит на несколько месяцев. Но даже если она закончится, тебе не стоит об этом беспокоиться. Излишне говорить, что если у тебя есть планы побега, то тебе лучше от них отказаться.

Мои легкие раздуваются от долгого дыхания, когда я позволяю своей вилке вонзиться в салат, не поднося ничего ко рту.

— Могу я хотя бы позвонить маме и сказать, что со мной все в порядке?

— Чтобы твой отец мог отследить звонок?

— Тогда я просто напишу ей.

— Нет. Здесь нет телефонов.

Я издаю стон разочарования.

— А если кто-то из нас получит травму или заболеет, и нам придется звать на помощь?

— Я подумаю об этом, когда это случится.