– Ты что-нибудь знаешь? – резко спрашиваю я.

– Что я должна знать? – вопросом на вопрос отвечает она.

– Она ушла. Джемма ушла. – От этих кратких и коротких слов, таких четких и понятных, у меня сжимается горло.

– Ушла… ушла?

Я без сил падаю на диван напротив нее.

– Она собрала вещи и уехала.

– Мне кажется несколько поспешным решением. Вот так, ни с того ни с сего? Слишком импульсивно даже для меня.

– Мы поссорились, – признаю я, почувствовав укол совести. – Мы наговорили друг другу столько гадостей, сняли кольца, а она… она убеждена, что у меня интрижка с Порцией!

– А это так? – напрямую спрашивает Сесиль.

– Господи, нет! Я бы никогда… никакого…

– Никакого сравнения, согласна, – заканчивает за меня она.

– Ты с ней разговаривала? С Джеммой?

– Разумеется, нет. Если бы разговаривала, меня бы здесь не было. Не знаешь, где ее найти?

– Ни малейшего представления.

– В Лондоне, – предполагает она.

– Или в Дувре, или в Девоншире.

– Не говори ерунды, Берлингем. Джемма не из тех, кто отправится зализывать раны в уединенный замок у черта на куличиках. Она может быть только в Лондоне!

– Будь она в городе, я бы знал! Дерек бы мне что-то сказал! – По крайней мере, я так думаю.

– Я должна найти ее, – говорит Сесиль практичным тоном, поднимаясь с кресла и собираясь уходить.

– И как же?