Я улыбаюсь и киваю.

– Да, но я помню, как однажды Ричард попросил меня купить бутылку виски для тебя в честь какого-то события…

– Гленливет… Я его помню. Это ты купила?

– Пришлось прошерстить интернет. Я не хотела, чтобы он упал в твоих глазах.

У него дергается нижнее веко.

– А еще один раз?

– Я ненавижу музыку в стиле кантри.

– Тебе больше нравятся бой-бэнды, – улыбается он, и я закатываю глаза.

– Да, мне больше по душе поп-музыка. Но я уже по-другому отношусь к кантри. И это правда. Она мне все больше нравится. – Я улыбаюсь ему, и, черт, вот оно. Наконец я вижу в его глазах не ненависть, а блеск. Тот самый блеск, который появляется, когда Дэмиен думает, что я забавная. – И это все. Все остальное правда. Все, что я говорила тебе, все, что чувствую к тебе.

Я подхожу ближе, испытывая удачу, и кладу руку ему на грудь. Тепло проникает вверх по моей руке.

– Я клянусь…

– Почему у тебя рука в крови? – перебивает меня Дэмиен.

– Что?

– Костяшки пальцев. На них кровь. Почему?

Я опускаю взгляд и вижу, что на безымянном пальце выступила кровь. Это даже почти поэтично, если честно.

– Я ударила Ричарда.

Он смотрит на меня в растерянности.

– Нет, это же я ударил Ричарда.

– Ну да. Ударил, а потом ушел, и я хотела пойти, но Ричард схватил меня за руку…

– Что он сделал?