Бросаю сумку у входа и влетаю по ступенькам, сразу входя в комнату.

Саша дома. Это радует.

Но Саша… она собирает вещи. И вот это уже не радует ни капли.

– Сань? – зову ее, потому что она так занята сбором вещей, что даже не замечает меня. Это что, не будет больше миллиона баночек в моей ванной? Вечно валяющейся по всем комнатам зарядки, забытого на кухне ноута и разрывающегося по утрам от уведомлений телефона на тумбочке? Не-не. Я не согласен все это терять.

– Ты пришел? – поворачивается она ко мне и улыбается, но готов поспорить, что искренности в этой улыбке ровно столько, сколько радости во мне сейчас. Ноль.

– А ты куда-то собираешься?

– Домой, – кивает она. – Я уже выздоровела, и спасибо тебе за это огромное. Уколы мне колоть уже не нужно, врач вчера отменил, я слышала. С таблетками я справлюсь, их-то принимать еще три дня всего… Не вижу причин стеснять тебя еще хотя бы один день. Пора.

– Ты не стесняешь меня, – говорю первое, что приходит в голову. Просто хочу ее остановить. В голове истошно орет чей-то голос «неуходинеуходинеуходи», и я морщусь от этого, но соглашаюсь с ним на все сто.

– Тимур, – говорит она, опустив голову. Мне не нравится это. Когда так произносят мое имя, хочется готовиться минимум к расстрелу. – Я и так у тебя задержалась.

– Ты правда так считаешь? – спрашиваю у нее и делаю пару шагов вперед.

– Да, я… Мы перешли все дозволенные границы, ты ведь понимаешь? – спрашивает она меня и поднимает голову, заглядывая прямо в глаза. Между нами шага три, не больше. Она наконец-то оставила свой чемодан и просто встала напротив меня.

– Эти границы существуют только в твоей голове, – делаю еще шаг вперед.

– Тимур… – еще шаг, – отпусти меня.

– Я не хочу, чтобы ты уходила. Не хочу тебя отпускать.

Последний шаг. Я делаю его без раздумий, и между нами не остается и миллиметра. Саша смотрит в глаза, принимает вызов, не отводит взгляд и не тушуется.

И я смотрю. Пытаюсь найти там настоящее желание уйти. Не глупое и стереотипное «мне нужно, мне пора, я сама», а желание. И не нахожу его. Готов поспорить, она тоскует оттого, что ей приходится уходить, не меньше моего.

Но я и правда не готов ее отпускать.

Именно поэтому я опускаю голову и касаюсь губ Саши своими. Осторожно, не напирая. Касаюсь пальцами талии еле ощутимо, но сопротивления не встречаю.

А потом слышу отчаянный выдох. И чувствую руки на своих плечах.

Она сдается.

А я, кажется, умираю от счастья.

Глава 22

Глава 22

Саша

Что он делает? Что я делаю?

Что мы делаем?

Боже… Я не понимаю, что происходит, но какими-то неведомыми силами совершенно точно не могу это остановить.

В первые секунды, как я чувствую губы Тимура на своих, меня прошибает миллионом разных эмоций, но, черт возьми, в этом миллионе нет ни одной плохой! Ни одной!

Я чувствую что угодно, от смущения и неожиданности до какой-то бешеной эмоции, которая взрывается внутри меня сотнями разноцветных фейерверков.

Я ловлю себя на мысли, что даже самой дальней клеточкой души не представляю, что могу оттолкнуть Тимура. Не представляю, не хочу отталкивать, не отталкиваю.

А целую.

Делаю то, о чем наверняка пожалею, за что обязательно сожру себя днем позже, но остановиться просто не могу.

Тимур… Боже, я не могу подобрать слов. Эта неделя не просто сблизила нас, она сломала меня на мелкие кусочки, собрать воедино которые больше не представляется возможным. Я честно и искренне до последнего пыталась сопротивляться, чтобы не утонуть в этом человеке, но выходило из ряда вон хреново. Мы спорили и даже ссорились, я пыталась уйти, а он останавливал, я хотела держаться подальше, а потом сама звала его к себе каждую ночь и засыпала, только когда чувствовала, что он наконец-то рядом.

Был ли у меня шанс не утонуть в нем?

Ни единого.

С каждым днем только глубже, ниже и ниже, в темноту, из которой точно не найти выхода.

Я знаю, что эта глубина меня и погубит. Потому что выплыть назад никак не получится, а воздуха мне будет хватать до тех пор, пока сам Тимур будет им делиться со мной.

Но я сама перекрою этот кислород однажды.

И останусь в той темноте навечно.

Но сейчас я его целую, потому что он дает мне воздуха столько, что никакая глубина не страшна. Я целую его, а не отталкиваю, потому что, черт возьми, я хочу его целовать!

Эта неделя стала не просто переломной, она стала той жирной точкой, которую мне приходится ставить в своих сомнениях как раз с этим поцелуем.

Я… я влюбилась.

Так глупо и так искренне, с головой нырнула и позволила себе там остаться. Влюбилась как дурочка, как школьница. Как будто у меня есть на эту влюбленность силы и время. Словно я не знаю, чем все это закончится, или словно не сбегу однажды сама и не буду рыдать, свернувшись несчастным комочком на полу душевой.

Но сейчас целую. И катись оно все к черту. Все, что будет потом.

Сейчас есть я, есть Тимур и наши общие взаимные чувства.

Он так осторожничает со мной, словно я хрустальная ваза и могу разбиться от одного резкого движения, но другого я сейчас и не хочу… Тимур чувствует меня гораздо сильнее, чем я сама, именно поэтому я доверяю ему на все сто процентов и просто расслабляюсь, позволяя ему вести.

И иду за ним. Следую точно по пятам. Куда позовет, побегу сразу.

Это очень долгий поцелуй, очень сладкий и… очень правильный. Ничего лучшего этим вечером и не могло случиться.

Тимур до неприличия высокий, и мне приходится всем телом тянуться и стоять на цыпочках, чтобы ему не пришлось сгибаться в половину своего роста для поцелуя со мной.

Он решает эту проблему быстро. Так быстро, что я едва успеваю сдавленно вскрикнуть, когда он поднимает меня за талию вверх, заставляя обхватить его бедра ногами.

Мне немного не верится, что все это происходит с нами, но вкус губ Тимура и ощущение его сильных рук на бедрах заставляют поверить в происходящее. Это правда мы. Спустя столько времени…

– Как ты себя чувствуешь? – спрашивает он, отрываясь от моих губ. Дышит тяжело, да и я не легче. Мы достаточно долго целовались для того, чтобы довести друг друга до точки кипения.

– Достаточно хорошо, чтобы…

Не договариваю. Не успеваю, потому что тут же оказываюсь брошена на кровать и придавлена к ней сильным телом.

Боже! Сколько всего было на этой кровати! И, кажется, ей придется увидеть еще кое-что…

Губы Тимура рисуют узоры на моих щеках, спускаясь на шею. Это приятно. Настолько, что я не могу сдержать тихие стоны, срывающиеся с губ. Он немного царапает меня щетиной, и от этого острого ощущения меня накрывает волнами мурашек. Я так давно не чувствовала этого… Меня так давно никто не целовал…

А так, как целует Тимур, кажется, и вовсе никто и никогда.

Он делает все медленно, мгновениями мне даже кажется, что слишком медленно. Не спешит меня раздевать и раздеваться сам, не торопится переходить к действию. Но я не решаюсь ничего говорить. Хочу, чтобы все было в его руках. Как показывает практика, в нашей паре – паре? – он всегда знает лучше, что делать и как поступить. Пусть решает за двоих, я не буду против.

– Саша… – шепчет он мне на ухо, обхватывая губами мочку. Вздрагиваю и выгибаюсь в спине: очень остро!

– М-м-м? – то ли стону, то ли пытаюсь ему ответить. Не знаю… У меня уже не соображает мозг.

– Прекрати думать. Сейчас же прекрати.

Ох, черт…

– Ладно, – киваю ему и облизываю губы. Ладно… Не думать. Просто не думать.

Но как я могу не думать, когда его губы такие горячие, а руки сильные? Как могу не думать, когда он спускается поцелуями к ключицам, раздвигая губами полы рубашки, а руками сжимает бедра и талию? Невозможно не думать! Я сгораю буквально, и никакая температура под сорок не ощущалась таким жаром, как то, что происходит сейчас.

– Ты очень любишь эту рубашку? – выводит меня из плена чувств голос Тимура. Не понимаю, чего он хочет от меня. Просто качаю головой в разные стороны, даже не уловив сути. – К лучшему, – продолжает бормотать он, и о боги… Он разрывает полы рубашки, медленно и без резких движений. Отрывает по одной пуговице, заставляя те прыгать с противным звуком по полу спальни.

– Что ты… Тимур! – откидываюсь на подушку, не закончив предложения. Тимур впивается в мою грудь, обхватывая губами соски, потому что преграды не встречает никакой: сегодня я не надела лифчик.

Вскрикиваю, кусаю губы и выгибаю спину, пока он терроризирует мою грудь, даруя наслаждение языком и пальцами.

Я ничего не соображаю, абсолютно ничего. Хватаю Тимура за волосы на затылке и то ли притягиваю, то ли отталкиваю от себя от остроты ощущений, я не знаю…

– Прекрати… – бормочу в полубреду, метаясь по подушке. – Прекрати, хватит, я не могу больше.

– Не хочу спешить, я тебя слишком долго ждал, – отвечает негромко Тимур, покрывая поцелуями мой живот.

На краю сознания мелькает мысль, что он покрыт некрасивыми шрамами после операций… Вдруг это оттолкнет его? Господи, вдруг Тимур увидит их и…

Но нет. Этот невозможный мужчина, кажется, их даже не замечает. Он просто целует каждый сантиметр моей кожи и даже не открывает глаз, как кот, дорвавшийся до сметаны. Это немного меня расслабляет… И я обратно откидываюсь на подушку, заставляя себя не думать о шрамах.

Это ведь Тимур. Мой Тимур, он точно не испугается такого! Я… я хочу верить в это. Иначе я сдохну на той глубине раньше, чем могла предположить.