Дверь открывается, и она выскакивает наружу, выражение ее лица напряженное.

Бросаю шланг, подходя к ней.

– В чем дело?

– Мой отец. Он нашел мою машину. Я оставила свой браслет на переднем сиденье, идиотка.

– Свой GPS-трекер?

Вместо ответа она показывает мне фотографию крутого чувака в костюме, сжимающего шею Дамиано. Чувак стоит спиной, и лица его я не вижу.

Я почти улыбаюсь – досталось красавчику.

– Бастиан! – кричит она. – Ради всего святого, садись в машину. Мне нужно как можно скорее попасть домой.

Пыхтя, я бросаю чертов шланг и забираюсь на водительское сиденье.

– Он скажет ему, где ты? А твои подруги?

– Они не знают, где я, – говорит она, набивая текст. – Но нет, не скажут.

– Ты уверена?

– Я доверяю им, Бастиан. Всем.

От ее слов у меня во рту появляется горький привкус, но я понимаю. Они были с ней большую часть ее жизни. Конечно, она им доверяет. Но приняли бы они пулю за нее? Нож в грудь? Пошли бы на убийство ради нее?

Спорю, что нет…

– Черт, ладно, отвези меня к «Энтерпрайзу». Сай заберет меня там.

– Кто такой Сай, черт возьми, и что заставляет тебя думать, что твой отец еще не отправил людей на поиски или сам не полетел искать тебя? Не то чтобы меня это волновало… но все же.

– Не начинай, – обрывает она. – Я уверена, что отец все это сделал, но Сай на страже. Он мой водитель и телохранитель уже много лет. Кажется, я рассказывала тебе о нем.

– Нет, не рассказывала. Почему твой отец ищет тебя? И что, нельзя было просто позвонить?