Слишком низко.

Дерьмо!

Стиснув зубы и размяв шею, настраиваюсь снова.

Эчо пытается раскрутить меня на кёрвбол, но я вновь мотаю головой, и его лицо напрягается. Он злится, но мне насрать. Мой мяч. Моя игра. Моя подача.

Со свистом отправляю третий мяч. Неудача. Судья показывает, что бросок не засчитывается, и на базу идет один из ублюдков.

Впервые в сезоне зарабатываю вок[42]. Голос в голове надрывается от крика, но внешне стараюсь держаться, просто выхожу за пределы поля, указывая на не в меру жирного чмошника.

Это еще не конец. Не сегодня.

Соперник мотает головой, я поворачиваюсь и вижу тренера.

Этого еще не хватало!

Он подходит ко мне, и наши напряженные взгляды встречаются.

– Проблемы?

– Нет.

– Уверен? Потому что…

– Справлюсь. Дайте мне закончить, тренер.

– Все базы заняты. У тебя есть один шанс.

– Сам знаю.

Он набирает побольше воздуха, чтобы гавкнуть, но тут же осознает, что вокруг камеры, и быстро кивает.

– Работай, сынок.

Размяв плечи, поправляю бейсболку, окидываю взглядом поле и сосредотачиваюсь на Эчо. Тот кивает, надевает перчатку и встает на позицию. Я делаю то же самое.

Они нам не соперники, точняк. У парнишки из Кентукки средний показатель отбивания как у дошкольника. Осадить его проще простого.