От этой мысли меня мутит похлеще, чем от похмельного состояния.

Телефон вдруг резко начинает звонить, на экране подпись «Дамир».

— Да, — хрипло отвечаю, приняв вызов.

— Короче, Тэн в больничке. Передоз словил.

Волосы на моей голове встают дыбом.

— В смысле — передоз?

— Это всё, что мне известно. Я вызываю такси.

— Я тоже выезжаю. Адрес больницы кинь.

— Да…

Отключается. И тут же приходит смс с геолокацией больницы. Это вроде какая-то частная клиника.

Захватив бумажник и ключ от тачки, вылетаю из комнаты. За руль мне сейчас как бы нельзя, но ждать такси в наш посёлок — минимум тридцать минут.

Мама на кухне. Сидит за кухонным островком, грустно глядя в окно. На меня даже не оборачивается. Обидел я её.

Встаю так, чтобы загородить ей обзор на окно, чтобы смотрела на меня. Нехотя поднимает глаза к моему лицу.

— Мам, прости… Я не должен был всего этого говорить.

Я даже не помню, если честно, какую ересь нёс. Это были паршивые сумбурные мысли, а мама просто попала под обстрел. И это неправильно.

— Почему же не должен? — нервно дёргает уголками губ. — Почему бы не пройтись по моей ране ещё и родному сыну? Давай, Макар. Ковыряй, не стесняйся!

Меня дёргает всего.

Вот так она умеет, да. Обидели — бьёт в ответ. Но так… в стиле мамы. Чтобы и больно, и стыдно, и мерзко от самого себя внутри стало. А потом она, конечно, будет реветь, ведь и себе больно делает таким ответом.

Опускаю взгляд.

— Я не хотел. Просто… Я позже всё объясню. Лёха в больнице.