Какое-то время я искала глазами знакомый силуэт и с тоской думала о том, что Митькина теплая куртка по-прежнему висит в прихожей. Грядут заморозки, день мрачнеет на глазах, а я сижу в этой брошенной всеми квартире и ничего не могу изменить. Сколько ночей провел Митька без сна? Сколько еще таблеток выдержит его сердце? Где его носит? Не обидел ли кто?

Раздался щелчок, дверь открылась, на пороге возникла мужская фигура.

— Митя, ты?

Я прыгнула в прихожую, нажала выключатель.

Митька с серым лицом и странно заострившимся носом шагнул мне навстречу.

— Господи! — вырвалось у меня, — На кого ты похож! Налить тебе чаю?

— Налей, — согласился Митька.

— Разувайся, мой руки, — сказала я будничным тоном.

Он послушно разулся, протопал в ванну. Я заглянула туда через пару минут и обнаружила, что он неподвижно сидит на краю, уставившись на воду.

— Чего не моешь руки?

— За мной следят, — ответил он и посмотрел на стену за моей спиной.

«Паранойя!» — ошпарило меня.

— Кто следит, Митя?

— Те двое у подъезда, и те, что вели от метро.

— С какой это стати? — я все еще надеялась вернуть его на землю.

— Я чувствую, они здесь были, — прошептал он, озираясь, — Они всегда рядом. Проверь, что они взяли из квартиры?

— Хорошо, сейчас гляну.

Я сделала вид, что копаюсь в вещах, похлопала дверцами и даже заглянула в холодильник:

— Похоже, все на месте.

— Они стоят за дверью, можешь посмотреть?