Прислоняюсь к кирпичной кладке и кусаю губы.

— Как сходили? — Задаю дежурный вопрос.

— Было весело, — отвечает она.

— Да ни хрена, — морщится Майк.

Вот так всегда. Эти двое ни в чем кроме музыки не могут сойтись во мнениях. Будто разговаривают на разных языках и мечтают истребить друг друга.

— Расскажете? — Без интереса спрашиваю я.

— Да. — Ее голос.

— Нет. — Его.

Леся косится на Майка, обиженно надувая губы.

— Ладно, согласна. Три часа в пробке ради пары нудных вопросов человека, который и в музыке-то особо не смыслит. — Убирает кудрявый светлый локон за ухо. — Паш, скажи лучше, ты подумал?

— Насчет? — Тихо выдыхаю и складываю руки на груди.

— Ты остаешься в группе, мы делаем раскладку на три гитары. — Рыжий вытягивает из моего кармана пачку сигарет, берет одну и прикуривает зажигалкой. — Я — соло, ты — ритм, Борян — бас.

— И еще бэки. — Подхватывает Леся. — Вы с Майком хорошо звучите вместе.

Молчу. Вдыхаю носом дым и пялюсь на носки своих кроссовок.

— Не надо это ему, — наконец, выдает рыжий, одаривая боевую подругу взглядом победителя, — вот, что я думаю.

— Это еще почему? — Хмурится она.

Перевожу взгляд с одной на другого.

— Потому что это не его музыка.

Леся разводит руками: