А этого приказа всё не было.

 Простого... обычного приказа: разнести эту сволочь к чертям собачьим... чтоб им повылазило чирьями по всему тылу!

 Был другой приказ...

 Стоять и не пропускать. И не поддаваться на провокации. И поэтому оружия нет. Только каски, только щиты. Ну и дубинки. Когда подполковник был курсантом школы МВД, эти дубинки называли «демократизаторами». Эх, сейчас бы этим демократизатором да тому курсанту. Дожили, что всякая сволота в мента коктейлем Молотова кидает... и ничего!

— Комбат! — крикнули подполковнику. — Комбат, фрицы идут!

«Фрицами» здесь называли тех, кто был по ту сторону огня.

 Токаренко чертыхнулся, бросился вперед.

 Туда, где первой шеренгой стояли совсем мальчишки.

 Мясо.

 Ценой своих жизней, своего тела срочники-вэвэшники прикрывали собой профессионалов. Профи нужны для атаки. Мясо нужно для обороны. Цинизм войны.

 А здесь война?

 Здесь — война! Эти там, под свастикой. Токаренко тут. Под... под чем ты, товарищ подполковник?

 Вместо камней полетели бутылки. Они глухо лопались о щиты, горящий бензин брызгами летел на «Сферы» пацанов. Пацаны падали, их закидывали снегом, накрывали одеялами. Оттаскивали. Шеренга смыкалась, постепенно редея. Некоторые вставали, трясли головой, надевали закопчённые каски и... И, улыбаясь, возвращались в шеренгу, держа удар, как его умеют держать славяне. «Две тысячи шестьдесят девять» — вдруг вспомнил Токаренко точное число украинских героев прошлой страны. И будет ли две тысячи семидесятый?

— Комбат! — закричали слева. — Батя!

 Шеренга прогибалась, отступая от огненного шквала. Еще немного и...

 Приказа — нет.

 Ты тоже — мясо, подполковник. Или две тысячи семидесятый?

 Прямо перед ним о шлем бойца разбилась очередная бутылка. Пламя медленной струей потекло по рядовому, тот отбросил щит, сорвал каску, упал лицом в грязный, перемешанный берцами снег.

 Подполковник бросился прыжком вперед, перепрыгнув через горящего. В его щит снова ударил камень.

— В атаку! — заорал комбат, прикрывая собой и щитом горящего пацана.