— Да, слышали, — сказала Вероника, — действительно, какая-то… какое-то масло масленое.

— Может, и перебор, — проговорил Косточкин. — Только есть тут запрос.

— На что? — спросила Вероника.

— На искание, — сказал Косточкин.

— Они бы сперва поискали в библиотеках Кремля! — крикнул Вася. — Да отыскали б там… том Бакунина. Его письма, к примеру. Которые так и называются: «Письма о патриотизме». И прочитали б в тех письмах, что патриотизм свойствен собакам. Ну и что получается?

Валя засмеялась заливисто и гавкнула: «Ав! Авававав!»

— Вот, послушайте глас истины народной! — воскликнул Вася. — Вот вам и общенациональная дискуссия, вот вам и национальная идея — попросту чушь собачья и есть. То есть к ловле хвостов нас и принуждают. Ведь буйный Бакунин говорил, что патриотизм — это привычка к месту. А такая и наблюдается у собак. Живут в своей деревне, бегают, грызутся. И как появится чужак — хватай за пятки! Куды?! Не замай! То наше все… грязь, колдобины…

Автомобиль как раз и подпрыгивал на ледяных наростах. И Вероника с улыбкой соглашалась.

— Пушкин про то и писал — мол, народы, распри позабыв. Да, как эти вот собаки деревенские. И соединяться против пиндосов там всяких, — говорил Вася, все больше воодушевляясь после съеденной булки и в предчувствии ужина.

— Это, кстати, не Пушкин, — возразила Вероника.

— Ну да! — иронично отозвался Вася Фуджи. — А кто же, Лепс?

— Это еще кто? — спросил Косточкин.

— Любимый певец президента, — ответил Вася.

— Стихотворение это Пушкин посвятил Мицкевичу, — поделилась своими знаниями, почерпнутыми, видимо, у брата, Вероника. — Они были знакомы и даже укрывались у Медного Всадника одним плащом в дождь, когда Мицкевича сюда сослали за антироссийские речи…

— В Питер сослали? — уточнил Косточкин.

— Ну да, — отозвалась Вероника. — И правда, смешно как-то.

— А мне нет, — сказал Вася Фуджи. — Нисколько. — Он чихнул.

— Будь здоров и богат, Васечка! — воскликнула Валя.

Вася Фуджи засмеялся дробненько, как он это умел. И Косточкин подумал, что у него уже давно ведь этот смешок идиотический. И снова внимательно присмотрелся к остроносому своему приятелю.

— Сейчас в моем кармане два рубля, — сказал тот. — А в торбе какая-то бумага… Ладно, хоть накрыться от снега или дождя можно. И вместо Пушкина — Валюнчик.