— Может, и портвейну принес?

— Не сообразил.

— Это плохо, — без сожаления сказал Ваня. — Значит чуть позже принесешь… Принесешь?

— Принесу.

— Это хорошо. Так чего там у тебя случилось?

— С чего ты взял?

— Если б не случилось, не пришел бы. Верно говорю?

— Верно, — помолчав, ответил Зайцев. — Как цефеиды? Снятся?

— Не надо, — строго сказал бомж. — Это не тема.

— Извини.

— Да ладно… Ты когда шел сюда, котенка не встретил? Черно-белый такой, пестренький… Не попался под ноги?

— Вроде нет…

— Котенок пропал… как в детских стишках… У старика и старухи был котеночек черноухий, черноухий и белобокий, чернобрюхий… И еще там какой-то. Забыл. Жалко, мы с ним хорошо поладили…

— Кстати… — Зайцев помолчал, колеблясь, правильно ли он поступает, но решил все-таки произнести слова, которые вертелись у него на языке: — Обоих убили. И старика, и старуху.

— Насмерть? — поинтересовался бомж.

— Да.

— Это плохо.

— Ему в затылок выстрелили, а ей в спину. Хорошо так выстрелил кто-то, в сердце попал. Они не мучились, даже, наверное, не поняли, что произошло. Были — и нету.

— На улице, в лесу? На даче?

— В собственной квартире.