— Итоги восемнадцатого Берлинского международного кинофестиваля… — Под бубнеж корсетного я прикрыл глаза и попытался подавить приступ паники.

Я — в СССР! Таких реалистичных снов не бывает! И галлюцинаций — тоже! Я сдох, и, по какой-то причине, попал сюда — в древний 68 год! Это… Это… Это офигенно! Там мне ловить было нечего — работаешь 5/2, жены нету, друзей — полтора человека, а контакты с родственниками давно утрачены из-за несходства характеров. Огромная часть досуга у меня уходила на чтение попаданческих книг — и теперь мне все это пригодится! Так, а что я помню?

Через пару секунд я чуть не завыл от восторга — помнил я абсолютно все, что читал, видел и слышал в прошлой жизни — вплоть до много лет назад мельком проскроленных страничек википедии. Я — читер! Кроме того, я умею играть на гитаре и фортепиано, знаю ноты, в целом, как ни странно, коммуникабелен… Стоп, я же не на собеседовании — других попаданцев здесь все равно нет, равно как и зрителей! Ведь нет же? Ладно, потом! Все, теперь дело за малым — выздороветь (интересно, что со мной?), освоиться, и начинать долгий увлекательный путь к самым вершинам мира с неизбежным сокрушением главного врага каждого склонного к справедливости человека — Соединенных Штатов Америки.

Почувствовав, что проваливаюсь в сон, испуганно открыл глаза — а ну как обратно закинет? Нет уж, я хочу остаться! И год мне идеально подходит — достаточно много времени в запасе перед первой большой проблемой — Афганской войной. Так, тело… Руки-ноги на месте, отлично! Но туловище туго перебинтовано. Ребра, чтоли?

— А, очнулся! — Обрадовался сосед, отложив газетку: — Голова не кружится? — Участливо спросил он.

— Да че ему, молодому! — Кашлянув, успокоил его севший в кровати мужик с загипсованными до самых плеч руками.

А как он…

— А все по очереди мне жопу вытирают! — Видимо, прочитав что-то в моих глазах, ухмыльнулся он: — И сейчас — как раз твой черед! Пошли!

Народ радостно загоготал. Нервно хохотнул и я — очень зря, потому что правую сторону груди прострелило болью.

— Ой юморист, б*я! — Вытер слезинку мой сосед и представился: — Меня Семён зовут. Дядя Семён, получается.

— А мне сколько лет? — Прохрипел я, вяло пожимая протянутую руку.

— Точно головой ударился! — Веско заметил «корсетный».

— Кажись, пятнадцать? — Спросил пространство Семён.

Пространство не очень уверенно ответило, что да — пятнадцать.

— Мамка твоя вечером придет, у нее и спросишь, если память не прояснится, — Выдал план действий сосед.

— Опять выть будет, — Вздохнул чувак со сломанными руками.