— Максим, люди всегда путаются. Я знаю, чего тебе не надо делать.

— Чего? — я всё-таки рискнул посмотреть ей в глаза.

— Не надо брать всё на себя, — сказала она серьёзно. — Ты хоть и в плаще теперь, но не супергерой.

— Супергерои тоже не в одиночку действуют, — ответил я.

— Вот видишь. Ты не можешь и не должен решать такие вопросы сам. Пойдём к старикам. А ещё тебе придётся принести девочке конфеты, раз обещал. Только не в Комке покупай.

— Да уж… — я осторожно оторвался от стены. — Выкину этот плащ нафиг…

— Плащ-то чем виноват? Оставь, он тебе идёт. Пошли, Елена будет рада тебя накормить.

Я кивнул. Сказал:

— Знаешь, спасибо, что тогда дождалась меня на остановке.

— Но-но! — Милана погрозила мне пальцем. — Услышит твоя жница — выкинет меня из Гнезда!

— Она всё знает. Она не ревнует.

— Это она только так говорит, — мрачно заметила Милана. — Уж поверь. Всё-таки вы, парни, какие-то простые, будто по линеечке вычерченные! Что сказали, тому и верите.

— Зато девушки сложные. Циркулем нарисованные, — я подумал, и добавил: — Зигмунд Фрейд бы одобрил сравнение.

Милана легонько шлёпнула меня по затылку.

— Пошли, юморист…

— Пошлю, — согласился я.

И получил ещё один подзатыльник. Посильнее.

Елена и деда Боря были в кафе, где я когда-то сидел с девчонками после первой схватки. Здесь очень вкусно пахло.

Елена поставила передо мной тарелку, строго сказала:

— Это не беляши. Это перемячи. Меня татары учили, так правильно называть.