Вас Вас не стал отказываться. Они даже чокнулись стаканами с настойкой.

В это время соседние костры обходил какой-то человек. Подошёл он и к ним. Мужика этого тут называли Бригадиром. Он собирал для чего-то деньги — по 100 евро за взрослого и 50 за ребёнка.

— Эй, скрипач, — обратился к нему бригадир, — с тебя полтора косаря еврейских денег.

Сенин ответил, что у него нет с собой валюты.

— Можно и деревянными, — согласился Бригадир, — но тогда с тебя десять косарей. Дорого, а что делать, жизнь дороже.

Вас Вас предложил расплатиться оставшимися у него консервами, но соседи по костру быстро ему втолковали, что у тех, для кого собирается дань, такого добра в избытке. Им нужны живые деньги, желательно валюта.

— А на что идут деньги? — спросил Вас Вас.

— На содержание зоопарка отбашляем, — поглаживая тонкие усики, хохотнул яйцеголовый учитель физкультуры. — Видели клетки в паре сотен шагов отсюда?

Пожилая глава семьи тяжко и протяжно вздохнула. Но мужик Бригадир не видел тут никакой трагедии:

— А я считаю, что хозяева квартала делают хорошее дело. Они создали для нас безопасное место. Я знаю, что многие даже бросают на ночь свои квартиры и приезжают сюда. Потому что здесь гораздо больше шансов дожить до утра. К тому же ночной патруль уничтожает крыс.

— Это вы о бездомных? — подал голос пристроившийся по соседству бродячий поэт, которого Вас Вас недавно угостил тарелкой супа.

Но Бригадир ответил не ему, а Сенину:

— Я сочувствую тем, кто потерял свои дома и близких. Но у меня нет ни капли жалости к разным опустившимся типам: алкоголикам и наркоманам и бомжам. Если их станет меньше все только выиграют — он кивнул на старого поэта.

Тот немедленно ответил, странный голос его зазвучал торжественно, нараспев, словно он разговаривал с ночным ветром:

— Бойтесь бывшего человека. Он восставший из могилы, тело его — обитель червей и мерзости. Нет жизни в глазах его, нет тепла в коже его, нет биения в груди его. Душа его пуста и черна, словно ночное небо. Он смеётся над мечом и плюёт на стрелы, ибо не повредят они его плоти. Вечно будет он ходить по земле, чуя сладкую кровь живых, пируя на костях проклятых.

Берегись, ибо он — живой мертвец.

Все слушали как завороженные, в том числе Бригадир. Он очнулся лишь когда прозвучала последняя строка странного пророчества и сердито закричал на кликушу:

— Почему ты говоришь это мне?!

— Потому что некоторые живые на самом деле тоже давно мертвы, — бесстрашно пояснил поэт. — Бацилла равнодушия и жестокости убила в них душу и отравила мозг. Вы такой же мертвец, как те, что бродят там баррикадой. Даже хуже, потому что они не ведают, что творят!