– Грузчиком, что ли, ишачил где? – спросила Зина.

– Приходилось, – чтобы не разочаровывать девушку, ответил Боб. – Слышь, Зин, ты не могла бы свести меня с кем-нибудь из местных авторитетов.

– А зачем тебе? – насторожилась Зина.

– Да мысль одна есть. На миллион.

– Смеешься! Кто ж с такими мыслями к ним суется?

– Ты не поняла. На миллион баксов.

– У тебя есть такие мысли? Слушай, Боря, мне страшно за тебя. Да и за себя. Уж лучше вовсе без мыслей жить, чем с такими.

– Не получается. Особенно, когда добро буквально под ногами лежит. Бери, не хочу.

– Чего, клад?

– Ты меня выведи на кого надо. А то мои знакомые в других сферах вращаются. Высокоинтеллектуальных. От земли высоко, от денег далеко, воздух – и тот разрежен. Денег – так, молекулы с атомами. Так что они мне не помогут. Даже при всем своем желании. Словом, спонсор нужен. Я тебе потом все разъясню. Если выгорит. А нет – и знать тебе не надо. Чтобы не страшно за себя было.

– Попробую, – задумалась девушка. – Через Кирилла Грехова. А, ты его все равно не знаешь. Завтра скажу.

На следующий день, в обед, когда Боб с Зиной вернулись с купания, они увидели возле киоска «БМВ». Встречающие не представились, а тот, что был за рулем, не снимая черных очков, коротко бросил:

– Садись.

– Его зовут Иван, – напомнила Бобу Зинаида.

Черные очки усмехнулись:

– Он сам представится.

– Кирилл, как договорились.

– Заметано, Зинуль, – очки приподнялись вверх, явив на мгновение неуловимые глаза.

Приехали в какой-то офис. Офис как офис. Солидно, но пустовато. Не было секретарши. И вообще, как потом отметил Боб, не было даже женского духа. В террариуме под отражателем нежились две змеи. У одной дергался в пасти язычок.

– Голубев. Иван Михайлович.