Собираю остатки бургера и направляюсь к мусорке.

– Ничего не случилось. Я так ему и сказала.

– Кажется, он тебе не верит.

Выдаю пустой смешок.

– Так что-то случилось? – спрашивает бабушка.

– Ну, мы переспали, – говорю я, чтобы сменить тему.

– Ох, милая, – она улыбается немного сочувственно. – Я знаю. Это было очевидно, когда вы приехали на ужин после того, как побывали на месте преступления.

– На тот момент мы еще не переспали.

– Очевидно, что между вами есть напряжение. Я тебя понимаю. Я бы поступила точно так же. Он ведь так похож на «мстителя»…

Смеюсь, несмотря на тяжесть в груди.

– Спасибо, бабушка.

Мой телефон дзынькает. Опускаю на него взгляд, плюхаясь на диван рядом с бабушкой. Это письмо от моего агента – она сообщает, что не надо беспокоиться, что мои книги всюду распроданы и издательство уже заказало доптиражи, по пятьдесят тысяч каждой книги. «Так классно!!»

Наверное, и правда классно, но сейчас я не чувствую абсолютно ничего.

– Оказывается, люди все это время хотели покупать романтику, написанную возможной убийцей, – говорю я, опуская телефон.

– Разумеется, – говорит бабушка. – Как я говорила, лучше быть интересной, чем приятной… – Она выключает телевизор. – Бен сказал мне, ты убеждена, что он думает, что это сделала ты.

Хмурюсь.

– Он сам, считай, это сказал. Расписал концовку, где объясняет, как я это сделала.

– Он говорит, это всего лишь набросок, черновик, и ты не должна была его увидеть. Это он просто размышлял. Судя по голосу, он прямо-таки негодовал, если тебе интересно. Мне кажется, у него нет концовки.

– Он решит, что это была я, как и все остальные. – Сглатываю ком в горле.

– Не все, – мягко говорит бабушка, кладя руку мне на плечо.