— Спасибо, кот.

Максим, все так же лежа на каменных ступенях, посмотрел на небо. Полную луну закрывали редкие тонкие облака. Вставать не хотелось, все тело болело от крика.

— Знаешь, кот, никак не пойму, отчего в последнее время такая активность. Русалка эта. Может, она из-за полнолуния на Купалу вылезла. Пару дней назад пришлось с призраками разбираться. Упыри тоже неспокойными стали. Да и вообще, с апреля все время что-то происходит.

Кот перестал мыться и посмотрел на Максима.

— Ты серьезно?

— Что?

— Ты правда не знаешь?

— Я б так не говорил, если бы знал.

Кот захихикал.

— Тебе надо больше с людьми общаться, Сим.

То в компьютерах своих сидишь, то по кладбищам за упырями скачешь. А в городе, знаешь ли, еще и живые люди есть!

— Ой, кот, ну перестань. Что ты знаешь?

— Так писатели же. — Кот снова занялся своими лапами.

Максим начинал терять терпение. Он знал эту привычку своего друга — покрасоваться. В конце концов, у того не каждый день выпадал шанс помочь чародею. Но всему есть разумный предел.

— Кот, не начнешь говорить нормально, брошу в тебя кроссовок.

— Писатели писали рассказы.

— Кроссовок мокрый, между прочим.

Кот закатил глаза:

— Писали писатели рассказы. Про Минск. Теперь их вычитывают. Скоро закончат.

— Я не понимаю, при чем тут рассказы про Минск.