Однажды я заехал в Министерство юстиции, чтобы повидать Джеральда Гахиму.

— Как поживает правосудие? — спросил я. Он только покачал головой. Месяц за месяцем правительственные служащие колесили по стране от тюрьмы к тюрьме, раздавая экземпляры особого закона о геноциде и объясняя предлагаемое в нем смягчение приговоров для широкого большинства заключенных, если те пожелают сознаться. Но заключенные отказывались идти с повинной.

— Это преднамеренный саботаж, — сказал Гахима. — Их вожаки промывают им мозги. Они по-прежнему желают утверждать, что никакого геноцида в этой стране не было, когда на самом деле то, что геноцид происходит до сих пор, — это факт.

Я поинтересовался, сожалеет ли правительство о том, что эти люди вернулись домой из лагерей.

— Ни в коем случае! — сказал мне Гахима. — Международное сообщество продолжало бы кормить их до тех пор, пока мы все не умерли бы. Так что теперь умирают только некоторые из нас. Мы не можем радоваться этому. Мы можем только бороться, чтобы жить в мире. — Он улыбнулся чуть устало и добавил: — Нам недоступна стратегия выхода[22].

* * *

Всего через пару дней в Кигали я уже испытывал чувство тотальной обессиленности, которому в предыдущие поездки требовались недели, иногда месяцы, чтобы одолеть меня. Я забронировал место на следующий авиарейс из страны и проводил дни на веранде у приятеля в окружении «райских птиц» (местной разновидности цветов), слушая певчих пташек, наблюдая, как кучевые облака над долиной сталкиваются и распадаются на клочья, и с головой уходил в столетней давности роман о зубном враче из Сан-Франциско. Это была книга «Мактиг» Фрэнка Норриса, и ее последние страницы повествовали о двух мужчинах, которые некогда были лучшими друзьями, почти братьями, а потом встретились и сражаются в солончаковом запустении безлюдной пустыни; один убивает другого, но в процессе борьбы тот успевает приковать убийцу к себе наручниками.

Я отложил книгу и пошел выпить пива с руандийским приятелем. Я рассказал ему историю, которую только что прочел, этот заключительный образ: один человек мертв, другой прикован к трупу — в пустыне.

— Но, Филипп, — возразил мой друг, — давай не будем идиотами. Где есть наручники, там есть и ключ.

Я напомнил ему, что не существовало ключа, отпирающего обширную пустыню, в ловушке которой оказался выживший мужчина. И воспользовался фразой Гахимы: «Нет стратегии выхода».

— Романы — это хорошо, — сказал мой друг. — Они заканчиваются. — Он помахал в воздухе пальцами, изображая символические кавычки. — Они говорят: «Конец». Очень хорошо. Чудесное изобретение. А ЗДЕСЬ У НАС ЕСТЬ ИСТОРИИ, НО СЛОВА «КОНЕЦ» НИКОГДА НЕТ. — Он отхлебнул пива. Потом сказал: — В последнее время я много думал о Джеке Потрошителе, потому что тутси теперь говорят: «Это работа Джека». Они не говорят об этом вслух, но так все думают с момента этого возвращения из Заира. Они не рассказывают, что не спят всю ночь, потому что им чудятся убийцы за стеной. Но представь, что происходит в сознании тутси, который ожидает прихода своего убийцы.