Я молчала. Строго говоря, никакого права на то, чтобы тратить семейные деньги на подобные причуды, у меня нет. Ещё ведь придётся платить за гостиницу. Нет, никуда я не поеду. Хватит, наездилась.
– И ты тоже смешная! – Тараканова различала мои мысли лучше, чем пульсацию букв и цифр на экране. – Если хочешь, надо ехать, я считаю. Бери билет, не сомневайся.
Последние слова прозвучали необычно мягко.
– Может, и ты со мной полетишь? – спросила я, заранее зная ответ: Ира никуда не ездила последние двадцать лет, за исключением Каменска, Ревды и дальней Сортировки, известной в её устах как «Сортир».
– В Хабаровск?! – Ира недоверчиво глянула на меня. – Ты серьёзно?
– Ну да. – Я была в ужасе от себя и от той суммы, в которую встанет нам это путешествие. Но поворачивать назад поздно.
– А что, поехали! – Княжна уже как будто поднималась по трапу самолёта или плыла по Амуру на речном пароходе.
– Но никакого алкоголя в поездке! – Не хватало мне ещё бегать за ней по незнакомому городу и обзванивать больницы!
– А без условий ты не можешь, да?
Я не сомневалась: теперь Ира хлопнет дверью, сказав напоследок, что деньги добыла она, ей ими и распоряжаться. Пошлёт меня «матом за томатом». Но с ней что-то происходило в последнее время, с нашей Княжной…
– В общем, нормальное условие, – выдавила она из себя. – Ты же знаешь, я в любой момент смогу бросить, если захочу. И уж неделю-то всяко продержусь.
– Какая неделя? Максимум четыре дня.
– Тем более! Бери билеты. Стой, подожди, я паспорт найду. Тётя Вера! – Она помчалась в соседнюю комнату. – Мы с Ксанкой летим в Хабаровск! Вы не видели мой паспорт?
В ответ за стеной что-то рухнуло – я испугалась, что это мама упала в обморок, но, как выяснилось позже, всего-то свалился с дивана полный чемодан.
Когда-то давно я мечтала написать книгу о Ксении Лёвшиной – и, может быть, о себе. Наши с ней жизненные рифмы удивляют и сегодня, но мечта о книге отставлена в сторону вместе с другими моими желаниями. Они как неудачные картины, доставшиеся по наследству: их не выбросишь, но и развешивать по стенам не хочется, вот и сгружаешь в какой-нибудь захламлённый угол квартиры, до которого вечно не доходят руки. Потом, спустя годы, удивляешься: что это такое, зачем оно здесь?
Мама, прочитав мои старые дневники, сказала однажды:
– По отношению к нам написано жестоко, но хорошо.