- Боря, я понимаю, что ты здесь соскучился по людям. Однако ты отнимаешь время у русской литературы… - Шкляра, вставая, вдруг обратил внимание на список моих рассказов, приколотый к стене. - «Москальво», откуда такое название?

- Москальво - поселок на Сахалине.

- Звучит загадочно. Можно озаглавить книгу. О чем рассказ?

- Так не перескажешь.

- Да? Ну прочти, если не боишься.

Как удержишься! Я открыл ящик с рукописями, завозился там.

Шкляра толкнул Тоню, которая незаметно прилегла за его спиной:

- Спишь? Боря собирается читать свой рассказ.

- Я все слышу.

- Если плохой рассказ, - поставил условие Шкляра, - платишь обратную дорогу на такси.

- Как мне ответить?

- «Буду должен тебе троячку».

- После рассказа.

Как только пошла первая сцена: Генка Дюжиков, забыв про рулевое колесо, рассматривает в бинокль голых женщин на засыпанных песком кунгасах, - у Тони затряслась спина от смеха, и ее милый смех почти не смолкал при чтении, придавая мне уверенность, что рассказ понравится и Шкляре. Тот слушал молча, углубленно, не выдавая своего отношения ни одним мускулом, но и не отвлекался, даже чтоб раскурить трубку. Я замолчал. Тоня повернулась, захлопав в ладоши: «Я не представляла, Боря, что ты сочиняешь такие забавные рассказы!», - и прошла еще минута после ее восклицания. Шкляра раскурил трубку и хлебнул остаток вина:

- Теперь я буду всем говорить, что ты написал отличный рассказ.

- Вправду понравился?

- Меня поразила одна строка, фрагмент предложения, точнее, звуковой эффект, аллитерация: «…а водопроводные трубы лежали прямо на песке…» Это «а» в сочетании четырьмя «о» сделало чудо: поэзия растопила железо. Строчка великолепная.

- Шкляра, это проза.

- Как-то тебе еще удалось совместить: «На ее форменной рубашке проступило два мокрых круглых пятна», - так ты сказал о женщине-милиционере. Получилось грубовато, но поэтично. Я только не понял, почему в конце рассказа все смеются, когда теткины домашние гуси улетают с судна?

- Смех от тоски.