Ага, три раза я связался по радио. Нет, не то, чтобы совсем нет, но проблемы начались.

22 июня, воскресенье, время 03:30

Минск, ул. Пролетарская, мост через Свислочь.

Борис Павлов

— А я в артистки хочу пойти, — дерзко заявляет Зоська, кутаясь в мой пиджак. Это мы рассуждаем, кто куда нацеливается.

Мы стоим на мосту всем классом, смотрим на подмигивающие нам с поверхности тёмной воды звёдные светлячки. Чудная ночь заканчивается, восток начинает светлеть, предупреждая о скором восходе. Ночь подходит к концу, а расставаться не хочется. Последний день, когда мы вместе.

— Зося Микульская, — эдак задумчиво вертит на языке Игорёк.

— Что-нибудь не нравится? — нацеливается на него прищуренными глазами Зоська.

— Любовь Орлова, Валентина Серова, Зося Микульская… — не обращает на неё внимания Игорь, — пожалуй, звучит. Давай, Зося, действуй. Будем потом все гордиться, что с тобой в одном классе учились.

— В Москву поедешь? — спрашивает Митька.

Зося как-то притихает и переводит разговор на меня.

— А ты, Борь, куда пойдёшь?

— Ты хочешь в артисты, а я пойду в артиллеристы, — для меня самого звучит неожиданно. Кажется, я на рифму купился.

К нам подтягиваются остальные, прислушиваются.

— Ты же вроде в танкисты хотел? — уличает меня Митька.

— А почему не в лётчики? — одновременно с ним спрашивает Люська.

— Отец сказал, что ему хороших артиллеристов не хватает, — пожав плечами, прячусь за отцовский авторитет. Это правда. Но всё равно, неожиданно для самого себя ляпнул, теперь думаю, почему.

— В лётчики ещё труднее попасть, чем в артисты, — авторитетно заявляет Стёпа Назаров, широкоплечий среднего роста парень, пожалуй, самый сильный в классе, — мы все на медкомиссии были. Ты ходишь вперевалку — не годишься, у тебя глаза навыкате — от перегрузок совсем вылезут…

Его заглушают смешки. Девчонки пристально всех осматривают, у кого это глаза навыкате?

— …у тебя уши торчат — шлемом сомнёт. Чуть что не так — в сторону.