В его глазах блеснуло нетерпение.

— Ты знаешь где. В Мумбаи. Со мной.

— О, Мохан, — с сожалением произнесла Смита. — Ты же знаешь, это невозможно.

Он крепче обнял ее.

— Невозможно? — спросил он. — Твой папа смог перевезти всю семью в Америку, а ты не можешь остаться в Мумбаи?

— Нечестно сравнивать. Это другое.

— А в чем разница?

— В том, что мы переехали от отчаяния. У нас не было выбора.

— Ясно. Значит, переехать в другую страну от отчаяния можно, а ради любви — нельзя?

Она уставилась на него, раскрыв рот. Ради любви? Она не ослышалась?

— Мохан, мы едва знакомы, — сказала она и осеклась. Может, это какой-то странный тест? Или розыгрыш? — Ты… ты серьезно считаешь, что в теории…

— Нет. Я серьезно предлагаю тебе остаться.

— Бросить все, что у меня есть в Штатах, всю свою жизнь, и остаться с тобой здесь?

Он улыбнулся.

— Тебя послушать — это просто ужас какой-то.

Тут Смита поняла, что зря с ним переспала. Именно этого она всегда пыталась избежать: близких отношений. Сердечной боли.

— Мохан. Дорогой. Ну прекрати. Ты сам должен понимать, что это абсурд.

— Ты так думаешь? — Он рассеянно теребил ее волосы. — Хорошо, давай так. Возьми небольшой отпуск. И если тебе здесь не понравится — если будешь сильно скучать по Америке, — я перееду к тебе.