– Хватит курить. Умрешь молодым.

– Мы все умрем, – пожимает плечами Листер.

– Как пафосно.

– Все равно не собираюсь доживать до старости. – Еще одна затяжка. – Тоска же. Спасибо, я достаточно пожил и хочу отдохнуть.

Язык у него слегка заплетается, в руке – пустой бокал из-под вина.

– Успокойся, тебе всего девятнадцать. Ты еще долго проживешь.

– Мне уже девятнадцать. Я и так задержался на этом свете.

Я смеюсь, хотя есть в словах Листера что-то зловещее.

– Так что с нами будет? – спрашивает он, а когда я не отвечаю, гасит сигарету о скамейку, отставляет бокал в сторону и поворачивается ко мне.

На секунду кажется, что он собирается снова меня поцеловать, но вместо этого Листер утыкается лбом мне в шею, прижимается щекой к руке и обнимает за плечи. Он пахнет сигаретным дымом и алкоголем, но еще он такой теплый, что меня даже не тянет отстраниться.

– Я тоже хотел бы все изменить, – говорит он. Капли дождя соскальзывают с его волос мне на ногу. – В следующей жизни стану обычным человеком с нормальной работой. И никто не будет знать, кто я такой.

Хорошая ли это альтернатива? Не знаю.

– Джимми, я так виноват. Прости меня.

Я глажу его по руке.

– За что простить?

– Это я. – Он прячет глаза. – Я сделал то фото.

– Какое фото?

– Фото Джоуэна. Которое выложили во вторник.

Внутри что-то обрывается. Мне нужно время, чтобы освоиться с этой новостью.