Как незаметный мотылек стремится к полыхающему свету.

Жизнь наша – марш к победе, никогда нами не выигранной.

Эта волна подъема существа, желающего наслажденья,

Это смятение острое неудовлетворенных сил,

960. Эти далекие массивы вперед стремящихся надежд вздымают взгляд

Обожествляющий, к той синей Пустоте, которую зовут все небом,

Взыскуя Длань златую, которая не приходила никогда,

Ища пришествие её, которого творенья все так ждут, -

Тот Вечности прекрасный Лик,

965. Который обещает появиться на дорогах Времени.

Ведь, всё ещё самим себе мы говорим, вновь разжигая веру:

«Конечно же, однажды Он придет, откликнувшись на наш призыв,

Однажды нашу жизнь создаст Он заново

И скажет нам магический рецепт покоя,

970. И в совершенство приведет систему всяких дел.

Однажды низойдет Он в нашу жизнь, на землю,

Передавая нам в руки таинство дорог извечных,

В мир низойдет, взывающий о помощи к нему,

И принесет ту истину, что сделает свободным дух,

975. И радость, которая является крещением души,