— Только раз. А так-то все больше пугают.

Продавец внимательно посмотрел на плечи и руки Уолкера.

— Похоже, что тебя не так-то просто запугать.

— Они часто вооружены, нападают втроем-вчетвером.

— Так, а тебе нужно, чтоб было чем их встретить?! Небольшая «пушка» в кармане?

— Точно.

— Для самозащиты.

— Точно. — Уолкер радостно улыбнулся.

Продавец нырнул под прилавок.

— У меня как раз есть то, что тебе надо. — Когда он выпрямился, в руках у него был серебристый «смит-и-вессон» 45-го калибра. — Черт побери! Что может быть лучше! — Он протянул Уолкеру револьвер вперед рукояткой. — Когда хочешь, можно любого негритоса остановить. Только покажи эту дьявольскую игрушку. Черномазые выродки. Ненавижу их всех. Нажми вот здесь.

Нажав на кнопку, Уолкер открыл барабан и снова его захлопнул. Он прицелился и нажал на курок. Раздался резкий механический щелчок.

— Видать, ты в этом деле не новичок.

— Не совсем.

Воспоминания замелькали у Уолкера перед глазами, как вспышки кадров в старом кинофильме на самодельном экране: вот его пьяный отец едва держится на ногах, а вот и он сам стреляет по консервным банкам. И каждый раз, как он промахивается, отец с размаху бьет его по шее. Каждый раз, как пуля со звоном пробивает жестянку, старик смеется и делает еще один огромный глоток виски.

— Ну, значит, ты «пушкам» цену знаешь, — продолжал продавец. — А за эту я с тебя много не возьму.

— Сколько?

— Сто девяносто пять. А с кобурой еще двадцать.

Уолкер достал из кармана джинсов пачку помятых и грязных банкнот. Продавец выложил на прилавок розовую карточку.

— Заполни это, пока я выпишу чек.

— Что это?