Голд, по-прежнему игнорируя Танненбаума, почти ласково нашептывал в покрытое бородавками ухо:

— Никто тебе не поможет, и начхать, что будет дальше. Глаза-то у тебя не будет. Понял?

Крошка понял. Очень хорошо понял.

— Не разговаривай с ним!

Крошка скользнул равнодушным взглядом по защитнику. Попросил Голда:

— Умыться-то можно?

Вместо ответа Голд ткнул в него сигарой.

— О'кей, о'кей. Два дня назад. В четверг. На штаб-квартире Клана. Этот хлыщ...

— Все присутствующие — соучастники! Все виновны! — Танненбаум хлопнул дверью.

Крошка без всякого интереса проводил глазами взбешенного адвоката. И продолжил. История заняла несколько минут. Вся комната провоняла потом и блевотиной.

— Почему Аттер выгнал этого парня? Почему не поверил ему? У него действительно была какая-то информация?

Крошка пожал плечами. Он уже сидел на своем месте и успел вычистить из бороды остатки рвоты.

— Джесс — гад. Так себя ведет, точно мы все у него в кармане. Он полное дерьмо, кретин. Любит встряхнуть ребят, сделать вид, что у него везде уши. Рыскал, вынюхивал все утро, вот теперь он знает того убийцу. А может, все по его приказу и делалось. Тут врывается этот пижон и заявляет, он, мол, этакий праведник, а головы всех паршивых евреев все равно что у него в багажнике. Ну, Джесси решил, что парень врет, или он шпик, или того хуже...

— Синий фургон, ты сказал?

— Так.

— Последняя модель?

— Может, 77-я или 78-я.

— Номер?

— Калифорнийский. Цифр не помню. Джесс знает.