— Марко? Марко? Где ты? — Вытирая полотенцем мокрые волосы, в дверях появилась Изабель в длинном белом халате.

— Вот ты где... Бог мой, Марко, что случилось?

Сэл отрешенно взглянул на нее, попытался что-то сказать, но зубы отбивали дробь, и вместо слов вырывались стоны.

Изабель бросилась к нему.

— Ты заболел, Марко? — Она откинула назад волосы, пощупала лоб. — Что случилось?

Вместо ответа он поднял телефонную трубку.

— Ты с кем-то разговаривал? Узнал что-то неприятное?

Все еще содрогаясь от рыданий, он выдавил из себя:

— Мой па... мой отец...

— Что отец? — спросила она, принимая молчавшую телефонную трубку из его дрожащей руки. — Что?

Он обратил к ней взгляд, полный мольбы. «Пожалуйста, помоги мне. Пожалуйста, помоги мне».

— ...он умер.

Она села рядом, обняла его за плечи.

— Очень сожалею, Марко. Очень. — Она нежно погладила его шею.

Рука у Изабель была теплой, ласковой. Слезы не помешали ему уловить исходивший от ее кожи запах мыла и шампуня от влажных прямых волос.

— Ты вернешься домой? — спросила она.

Он покачал головой: «Ни за что. Ни за что».

— Произошло это давно. А я узнал только сейчас. — И он зарыдал еще пуще, не в силах остановиться и унять дрожь в ногах. Он буквально захлебывался от слез, как испуганный младенец.

Изабель была потрясена. С ней самой случались приступы глубокого отчаянья, но она не знала, как в подобном случае помочь другому.

— Пожалуйста, успокойся. — Голос ее звучал тихо и ласково. — Пожалуйста, Марко, на тебя больно смотреть.