— Я любил и боготворил ее как мог.

— О Рассел, тебе действительно повезло с ней.

— Я всегда это знал.

— Мне так жаль, что с ней произошло... такое... Она поправится... когда-нибудь?

— Нет.

— Расс, ты веришь в чудеса?

— Нет.

— А за что же ты держишься поздними ночами, когда дьявол пытается вцепиться в твою душу?

— За его глотку.

— Осталось ли в тебе хоть что-нибудь нежное и ласковое?

— Нежность ослабит меня.

Был ли я полностью бессилен перед собственными страданиями или... не хотел избавляться от них?

В ушах стоял дикий звон.

— Тебе хочется умереть?

— Иногда. Но тут же я понимаю: в жизни все же есть что-то такое... кроме желания, чтобы тебя унесли из нее ногами вперед.

— Неужели настолько все плохо?

— Возможно, я сейчас жалко балансирую на краю пропасти. Я никогда не считал себя созданным именно для этого, но доброта не приходит сама собой. Даже не знаю, как долго еще смогу заботиться о ней. Временами мне снится, как раковые опухоли поражают мои яйца и легкие.

— И чего же ты добиваешься?

— Работы, при которой я носил бы рубаху с написанным на ней моим собственным именем. Простой и честной жизни.

— А по-настоящему? Если отбросить оплакивание самого себя и все писательские выверты, чего бы тебе хотелось на самом деле больше всего?