– Хочешь заработать? – спросил китаец Дейла Ричардсона.

Ричардсон усмехнулся. Это его территория, он здесь промышляет и уже привык к этому странному типу, торговцу наркотиками, который всегда пытался их всучить по завышенной цене. Иногда они даже брали у него товар, чтобы потом продать подороже, когда того не было поблизости.

– А что у тебя есть? – спросил он.

– Порошок.

– Сколько?

– Сколько надо?

– Давай кило, – пошутил Ричардсон.

– Отлично. Если толкнешь его для нас.

– Хорош пиздеть. – Ричардсон сразу посуровел.

– Серьезно, – сказал китаец. – Я часто тебя здесь вижу. Отдам кило за пятнадцать тысяч. Оптом.

Ричардсон ухмыльнулся. Парень сам не знает, что говорит.

– Обалдел? Никто не продает оптом меньше чем за тридцать кусков.

– Сам знаю. И знаю, что ты здесь промышляешь. Все равно, это моя цена.

– Покажи.

– Пойдем. – Китаец скользнул за угол, подальше от посторонних глаз, и из кармана куртки извлек большой прозрачный целлофановый пакет. Коснувшись содержимого пакета указательным пальцем, Ричардсон попробовал его на язык. Порошок имел вкус кокаина.

– Откуда это у тебя?

– Наши достали. Потом будет намного больше.

– За пятнадцать кусков?

– Мы не жадные. – Китаец сунул пакет в карман.